con un ojo en el suelo

Cuentan, dicen, y no está documentado, que El Bosco viajó a Italia, muchos historiadores coinciden que debió hacerlo, por características técnicas que ellos saben y que, parece ser, se salen de la escuela flamenca. Lo que voy a denominar la alocada teoría , que aquí expongo, es que El Bosco visitó a Leonardo a su estudio en el momento en el que éste debía estar retratando a la famosa señora. Debieron hacer buenas migas, o muy malas, esto ya no lo sabremos, como para que el pintor flamenco decidiera homenajearlo con una versión muy peculiar de la famosa señora en su jardín de las locuras. Y digo que podría ser cierta, al menos verosímil porque: Primero, el parecido es innegable, un boceto a lápiz podría haber sido el origen de la peculiar versión. Eran coetáneos, por supuesto, y escalofriantemente coetáneos , si el dato exacto no lo consultas hasta que se te ocurre semejante alocada teoría. - Leonardo di ser Piero da Vinci (Vinci, 15 de abril de 1452 -Amboise, 2

Vida y muerte de Marina Abramovic

Ayer (21 de Abril de 2012) me invitó un amigo a ver "Vida y muerte de Marina Abramovic" en el Teatro Real de Madrid. Si digo que los asistentes al espectáculo asisten a la Muerte de Marina Abramovic, nadie puede sorprendeserse, lo dice el propio título de la obra. Marina Abramovic, artista que se dio a conocer por sus performances donde se infligía dolor, explorando de sus límites, en actos de flagelación y autodestrucción, nos muestra, lo que parece ser, su último acto autodestructivo, su suicidio como artista. Marina Abramovic parece que necesita matar a Marina Abramovic como terapia para acabar con la necesidad de autodestrucción. Y es aquí, en la muerte de la artista, donde creo que alcanza el exito. Ella se destripa, saca todos sus terrores internos y nos dice: "Mirad, el mito que admirais, no va más allá, no se debe al arte, hace lo que hace y entró en el olimpo del arte, por un mundanal motivo, se infligía dolor mucho antes de exponerse al público, se i

"Sorolla quiso seguir pintando..."

«Una fina y templada mañana madrileña del mes de julio, en su jardín, Sorolla pintaba el retrato de mi mujer, observándole yo, a su lado. Éramos los tres solos, bajo una pérgola enramada. Levantóse una vez y se encaminó hacia su estudio. Subiendo los escalones, cayó. Acudimos mi mujer y yo en su ayuda, juzgando que había tropezado. Le pusimos en pie, pero no podía sostenerse. La mitad izquierda del rostro se le contenía en un gesto inmóvil, un gesto aniñado y compungido , que inspiraba dolor, piedad, ternura. Comprendimos la dramática verdad; la cuerda, extremadamente tirante, se había quebrado. ( Sorolla sentía el pavor y el presentimiento de la parálisis; años antes había padecido un amago). Aun así y todo, rebelde contra la fatalidad que ya le había asido con su inexorable mano de hierro, Sorolla quiso seguir pintando. En vano procuramos disuadirle. Se obstinó, con irritación de niño mimado a quien, con pasmo suyo, contrarían . La paleta se le caía de la mano izquie

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